Puede que sea mentira lo que voy a contar, pero eso no importa. En la mañana del 15 de septiembre de 1936, dos jóvenes hablaban delante de la valla de un colegio público del pueblo de Borox. Entre abrazos apresurados y nerviosismo, se despidieron el uno del otro y salieron corriendo campo a través. La guerra estaba a las puertas del pueblo. Setenta y seis años después, ambos se encontraban sentados en un banco a las puertas del colegio. Las paredes desconchadas y el nombre del colegio prácticamente borrado hacían notable el paso del tiempo. La herrumbre había hecho presa del vallado. Los dos jóvenes, ahora ancianos, con las caras surcadas por la vida y el sufrimiento, apoyaban la barbilla sobre la cachava, uno al lado del otro, pero no juntos. Entre medias, “grafiteada”, una mariposa sobre una de las paredes del colegio les observaba. Los ojos de los ancianos, humedecidos en lágrimas, miraban al horizonte. La quietud se vio rota cuando uno de ellos, el más flaco, retiró una de las manos de la cachava y se puso hacer aspavientos arriba y abajo. Huele a bicho muerto – dijo. A lo que el otro, tras una breve reflexión sobre lo acontecido replicó – siempre has sido un gran hijo de puta. Ambos carcajearon hasta que se secaron las lágrimas de sus ojos y por un momento se les olvidó la guerra.

Nina Persson

Losing my Religion ( versión de R.E.M.)

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