Sentado, ratón, miro el espejo en busca de su través, esa inclinación precisa que me permita por fin verla. Creo que hoy tampoco será. Tendré que decirle a polilla que fue un sueño, una exhalación corpórea que golpeó una y otra vez, durante años, mi pecho. Hubiese dado cien bigotes por la receta matemática del crecimiento, del cálculo necesario para encoger, de la esencia derivada del humo de la curiosidad sin decir quién soy o por la integrada sensación de perder la cabeza a una mano de cartas. Cien bigotes, ratón, para que polilla pudiese pasar a su través y jugar.


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