En los límites del infierno, ratón, sigo cavando. La tierra, blanda, con olor azufre, arrasada y yerma, no alumbra flores, polilla. La búsqueda ardua del contenido genético áspero al odio e incómodo a la vista, completa un día, un giro más a un planeta muerto. Los cadáveres siguen vivos, no se aprecia señal alguna de actividad cerebral inteligente. Entran y salen zombis vivientes de los límites, desmembrados por el día a día de sus nauseabundas rutinas, incompatibles con la floración, acogiendo en el interior de mal olientes llagas las flores incipientes de la creatividad. Un giro más alrededor del infierno. ¿Hasta cuándo?


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Acurrucado, ratón, tumbado sobre el peligroso terrazo rojo, con los ojos a medio abrir, miro la preciosa cara de mi madre mientras desgarra una soleá. Lúcido recuerdo de incansables noches de Walpurgis, tiempos de carestía y libertad. Sí, polilla, eres de un tiempo moderno donde ríos de sangre, desnudos explícitos, amor entre iguales y una nada sucia sensualidad, atravesará tus ojos. Cuida el lenguaje, protege tu boca de palabras malsanas solo reservadas a los hijos de la gran patraña, esos personajes pétreos que sobre todas las cosas, aman, agasajan con sus gestos y luminosa verborrea de palabras regaladas mientras sodomizan de por vida. Grandes gestos que expían en la gran mentira de la vida, esa misma vida sabia que, por nada supremo, pondría en nuestras manos un cuaderno de muerte. Sabe que lo usaríamos.


Tags: ultimodia03, Cuaderno de Muerte, Noche de Walpurgis

Publicado por JsJFrog @ 12:41  | Escritura votar
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Sentado, ratón, miro el espejo en busca de su través, esa inclinación precisa que me permita por fin verla. Creo que hoy tampoco será. Tendré que decirle a polilla que fue un sueño, una exhalación corpórea que golpeó una y otra vez, durante años, mi pecho. Hubiese dado cien bigotes por la receta matemática del crecimiento, del cálculo necesario para encoger, de la esencia derivada del humo de la curiosidad sin decir quién soy o por la integrada sensación de perder la cabeza a una mano de cartas. Cien bigotes, ratón, para que polilla pudiese pasar a su través y jugar.


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Publicado por JsJFrog @ 14:04  | Escritura votar
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Oculto, ratón, froto mano sobre mano intentando sentir que sigo siendo yo. Mi yo interno, de respirar inapreciable, expectante, desmenuzando el olor ambiente en micropartículas que conforman la silueta difusa de lo oscuro. Y veo, ante mis delirantes ojos, que crece como una ola imparable que arrasa con lo imperecedero, que ahora desprende un fuerte olor a podrido. Apremia la necesidad que tengo, junto con la de aire fresco, de enseñarle a polilla a micronizar la solidez del ambiente en busca de lo podrido, de lo oscuro y que la mejor manera es siempre como ratón, oculto.


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Publicado por JsJFrog @ 14:32  | Escritura votar
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Dormí león, y

Desperté ratón.

Onírico te quiero,

invierno.


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Publicado por JsJFrog @ 7:46  | Escritura votar
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