Al principio fue una tentación irrefrenable, adueñarme de las ideas de otros. Con sus grandes ojos azules y su piel blanca, venida del norte con aíre frío y distante, traía entre sus enormes manos una pluma. Aquel cachivache me deslumbró desde el principio. Con una suave trazabilidad y una fluida alegría al escribir superaba de largo a mi vetusto bolígrafo Bic Naranja bregado en mil batallas, aunque fuesen las guerras de otros. Con él, gracias a su punta fina, podía apretar las letras, llevándolas a un tamaño infinitesimal. Lograba un gasto en papel mínimo y una producción literaria máxima. Un cuaderno por año, escribiendo por delante y por detrás de las hojas, sobre las tapas y sin respeto alguno a los márgenes señalados con una línea azul que se prestaba a no ser respetada. Todo ello quedó dinamitado al ser propietario de mi primera estilográfica. Pasé rápido de propietario a poseído. El olor de la tinta y los diferentes matices de color que quedaban al secarse se apoderaron de mí. Una grafía grande y redondeada, invadiendo, dejaba sentir la fuerza de los espacios en blanco entre palabras o entre frases. Se abrió un nueva etapa, escribir por y para mi pluma, para su comodidad. Necesitaba saber que ella se sentía orgullosa del rastro que dejaba, de su huella y encontré, al final, el camino de mis ideas.


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Elección, Miguel Vargas o Dolores. El conjunto armónico vocal descarnado de Bravo o la ligereza racial y atrayente de Achilipú. Al despertar, gracias Armando. Adoro vida mía, mi muerte tras la vida que fue mía. Excitación ante la posibilidad de elección transmutada en gatillazo. Subirse o bajarse, si o no, blanco o negro. Dicotómico. ¿Es cierto que al final de la cadena eliges? Eliges aquello que deslumbra a tus ojos ignorando que los pulidores son los verdaderos electores. Hijos del vacío, impermeables a la ilusión. Sueño. Yo digo sí. Elijo a Bambino vida mía. Bravo.


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La tristeza es un estado que me provoca preparar una sopa de cebolla. Será porque disimula muy bien lo emocional el picar la cebolla finita. Es una actividad de bajo riesgo, no importa la edad o el estado de tu corazón, bueno, eso un poco, pero como dicen los técnicos, efecto colateral despreciable. Son reconocidos los efectos placenteros que produce el pelar una cebolla. Quitar capas, una tras otra, obteniéndose el mismo resultado en un proceso cíclico solo interrumpido por la inesperada capa marrón, casi negra. Una capa de podredumbre que hace que todas las demás, las preciosas capas descubiertas hasta el momento dejen de tener valor alguno. El asco es superior a la inteligencia y hace que todo acabe en la basura. Nadie muere de amor por una cebolla. Cogemos otra y comenzamos el fatigado camino de la preparación. Rutina que acaba en la ansiada sopa de cebolla y cuando mi hija me grita –¡no me gusta la sopa de cebolla!- la doy dos tazas.


Tags: jsjFrog, emociones, sopa de cebolla

Publicado por JsJFrog @ 10:33  | Escritura votar
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Escondido bajo unas ramas muestra sus grandes ojos con ausencia de párpados. El pelaje de color café con leche cubre todo el cuerpo excepto la coronilla de la cabeza que se ofrece valiente al sol. Una evolución genética de recarga energética. Posado sobre el suelo como un trípode, una única pata trasera tiene la forma de un muelle helicoidal que le otorga la potencia suficiente para desplazarse a gran velocidad y altura. La estabilidad la ofrecen las dos patas delanteras junto con dos pequeñas pezuñas que salen del extremo final de la pata trasera, una a diestra y otra a siniestra. Tiene ausencia de cola y colmillos. Posee dos grandes dientes en la encía superior y está dotado de una gran lengua bífida. Sus orejas son pequeñas y bajo ellas se abren dos orificios con una membrana que abre y cierra dejando pasar el aire cuando la boca, muy pequeña, permanece cerrada. Come bayas y se presenta amistoso, pero tampoco me fiaría mucho.


Tags: #tuAnimalSoñado

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Mano sobre mano. Libreta, pluma y un vaso de agua. El dos por ciento del cerebro en funcionamiento vital y el resto operativo en funciones de creatividad. A Esteban le gusta mirar por la ventana para dejar que la inspiración le posea. Sobre el olor del viento a churros recién fritos visualiza unas rodillas peladas, llenas de heridas impregnadas en mercromina y piensa en la vida particular de las palabras. Una palabra de uso común que en su nacimiento fue una marca registrada. Esteban y su obsesión por las palabras. Anota en su libreta mercromina, la subraya y empieza un especial cortejo. No es tan osado con las chicas como con las palabras. Las mira con delicadeza y las paladea con gusto. Intenta conocerlas hasta extremos enfermizos. Duerme aferrado a ellas y las exprime al máximo devorando su significado. Un líquido desinfectante de intenso color rojo a base de mercurio y bromo utilizado para el tratamiento de heridas. Se rasca la cabeza y desarrolla una teoría que anota en su libreta: el color rojo viene del bromo, estoy casi seguro. Se siente satisfecho. Feliz. Escribe por escribir aunque sea a costa de sus rodillas peladas.


Tags: jsjFrog, mercromina, escribir, palabras

Publicado por JsJFrog @ 11:02  | Escritura votar
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Con las manos en los bolsillos recorre un pequeño sendero marcado en el suelo por el paso del tiempo. Vestida de cuero, con botas en los pies, un par de cruces al cuello y los labios a juego, destaca el negro sobre su piel luminosa. Vera se fija una por una en las lápidas: en los nombres, las fechas de antes y después, las flores mustias y en las pinceladas de verde que empiezan a comerse poco a poco la piedra. Observa detenidamente los recordatorios y los epitafios. Le encanta encajar las palabras de los epitafios en la armonía tarareada de Bela Lugosi’s Dead. Adora a Bauhaus. Prefiere la luna al sol, las arañas a las mariposas y lleva escrito en la camiseta “He gave to Misery all he had, a tear” La vida le reserva lo más bello del mundo, dejar de correr tras el conejo del tiempo.


Tags: jsjFrog, Gótico

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Recuerdo a mi abuela recostada en el sillón mientras veía las corridas de toros en la televisión. Inesperadamente, despertaba de su letargo y me ordenaba ir a comprar leche a la lechería del barrio. La leche, por ese entonces, empezaba a venderse en bolsas rectangulares muy endebles. Se doblaban sobre sí mismas resistiéndose a su manejo, hasta que aparecieron los contenedores de plástico. Había que domarlas a base de paradojas, contenedores para contener contenedores. Entre bostezos mi abuela buscaba entre sus pechos un pañuelo atado por los picos y que alojaba en su interior dinero. Era el guardián de su fortuna y los pechos las torres de defensa. Con parsimonia lo abría y sacaba unas monedas de su interior. Unos reales para la leche. Nunca le dije que ya no había reales y que lo que tenía entre las manos eran pesetas. Pesetas abuela. ¡Ojala hubiese conocido a mi hija! Necesito a alguien sabio que le explique el hecho de que su padre nació en otro siglo y con otra moneda, y que ahora, la leche viene en cajas rectangulares.


Tags: jsjFrog, Siglo XXI

Publicado por JsJFrog @ 13:15  | Escritura votar
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Esta noche no he podido dormir. Sería el calor o sería la locomotora de las ideas a toda máquina. Me he pasado toda la noche con lápiz y papel entre las manos. En mi cabeza aparecían y desaparecían los personajes a velocidades supersónicas. Lo veía entre bostezos. Lo sentía en los poros de la piel. Era el cortometraje que siempre había imaginado escribir. Nunca he tenido el carácter necesario para dirigir y me conformo con la escritura. Entre neblinas aparecen unos tipos apoderándose del dinero de una caja fuerte de un banco. Lo extraño es que van bien vestidos, de traje y corbata y muy bien peinados. No falta gomina ni sobra guante blanco. Los tipos, después del expolio, terminaban reunidos con otros tipos de igual porte que habían sustraído dinero de otras cajas de otros bancos, incluso algunos se habían atrevido con el cepillo de a alguna iglesia mal custodiada y con los donativos de alguna ONG. Miles, millones de euros eran borrados. Aparecían, entre mis ideas, de izquierda a derecha como en una fotografía, tipos con grabadoras, teléfonos móviles, cámaras y micrófonos. Se mezclaban entre los ladrones en la misma habitación, hablaban entre ellos, se ofuscaban y gritaban a voces, para ser escrupulosamente grabados y diseminados como el maldito polen, que era inaudito. Qué clase de decencia se inculca a la ciudadanía si se pretende pasar por alto el robo de 79 euros. No se puede permitir que el peso de la ley no recaiga sobre el culpable. ¿Indulto? Jamás. Todo el mundo se sentiría legitimado para robar 79 euros. Hecatombe. Escribí durante horas intentando conformar la idea de justicia y pasar por el patíbulo al ratero. Caí rendido, no sé cuándo ni cómo. Al abrir los ojos, me encuentro tumbado en el sillón del salón, sin rastro de hoja alguna escrita alrededor mío. Decepción. Llevo mucho tiempo soñando. Alegría, creo que tengo la idea, en cuanto desayune, me pongo a escribir. Al acercarme a poner el desayuno, ¡mierda! en la primera página del periódico: El condenado a cárcel por roban 79 euros:” estoy acojonado”.


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Publicado por JsJFrog @ 14:51  | Escritura votar
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Mima el leguaje. Palabra del día (RAE)

Jitanjáfora

Palabra con la que finaliza el tercer verso de un poema que, repleto de voces sin significado, pero de gran sonoridad, compuso en 1929 M. Brull, 1891-1956, poeta cubano, y de la que se valió Alfonso Reyes, 1889-1959, humanista mexicano, para designar esta clase de enunciados.

  1. f. Texto carente de sentido cuyo valor estético se basa en la sonoridad
    y en el poder evocador de las palabras, reales o inventadas, que lo componen.

Tags: RAE, Palabras, Lenguaje

Publicado por JsJFrog @ 13:11  | Escritura votar
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Grita mi nombre y escríbelo entre llamas, en los huecos reservados a la prepotencia. Los puntos y seguido forman el camino al otro lado del código abierto, a la luz. Tus oídos sordos son puertas cerradas sin llave, podridos por el paso del tiempo. Me rio en tu cara, una y mil veces. Me río por no arrojar lágrimas de despedida. Grita y escríbelo, no importa. El rayo fulminador de la vida se alimenta de tus entrañas y delata la fragilidad de las horas que vives sin descanso con un nudo en el cuello esperando caer del patíbulo. Por la ventana los niños juegan a dar vueltas cogidos de las manos, todos menos uno. Grita y escríbelo, siempre serás el todo menos uno, el resto, la luz al otro lado.


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Publicado por JsJFrog @ 13:08  | Escritura votar
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