Un día, muy lejano, maté un pollo. Así de claro y así de duro. Los hechos se encuentran almacenados en el rincón más inexpugnable de mi cerebro. Un rincón húmero, con telarañas, algo de moho y un fuerte olor a culpa. Un rincón opaco a los escáneres y translucido al paso del tiempo. Tiempo necesario para poder gritar que fui yo, yo maté al pollo. Que fui yo el que recogió el cadáver aplastado de entre mi cuerpo y el colchón de la cama. Que fui yo quién sigilosamente, al amanecer, recorrí los seis metros que separaban mi habitación de la cocina y arrojé el muerto a la basura. Volví a la habitación, cargado de tristeza y reproche, para pasar toda la noche en vela. Mi madre siempre supo que yo fui el asesino y yo siempre supe que fue por amor.


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Sudar la vida con olor a botica mientras el borracho duerme. ¡Qué gran noche! ¿Dónde está la luna que me acompañaba? El viejo grita y el borracho ronca. La vieja llora atención y el loco orina. La química fluye encapsulada entre paredes de plástico. La sangre roja tiñe el suelo donde el borracho ha decidido dejar su vida encapsulada entre bolsas. Más plástico. La luna se asfixió, no resistió tanto plástico en la mar. Ectoplasmas deambulan pidiendo química, la necesitan para vivir el dolor de la soledad. La soledad del borracho convertido en loco y que se despereza ajeno a los gritos, a los lloros, a la sangre, a la desaparición de la luna y a la gran noche pasada. Mi gran noche.


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Publicado por JsJFrog @ 14:30  | Escritura votar
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Cientos de medios radiofónicos, decenas de canales de televisión, algunos periódicos supervivientes, muchas redes sociales y un murmullo de gente variada alrededor. Nunca se sintió más sola. Un momento para elucubrar cual es el camino. Camino diseccionado con la precisión de un cirujano cardiaco. Senda que transporta su cuerpo hasta llegar frente a un escaparate. Mira, en el silencio, incrédula, la pantalla de un televisor de plasma, la preferida de Dios. Mira lo que se anuncia como guerra de gallos. Personajes que tirando de arte, rima, ritmo e imaginación, se baten en duelo sin espadas pero con afilada lengua. No aguanta las nauseas. Con epicentro en el estómago, las réplicas brotan a cada latido más juntas y a cada espasmo más virulentas. Espasmos producidos al intentar entender cómo es posible que una actividad residual, pura, se realice delante de grandes carteles publicitarios, los promotores. Empieza la guerra entre su cielo y su infierno en forma de palabras vomitadas. Palabras a favor y en contra. Dicotomía. Palabras que por manidas permanecen desactivadas. Minas latentes que organizan el miedo real pero sin efecto en lo onírico. ¿Quién muere de amor? El plasma te lo dice. ¿Quién muere por el primer beso? El plasma te lo dice. ¿Quién es la más bella? El plasma te lo dice. Vive y muere. El plasma te dice cómo. El plasma de Dios. 


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Publicado por JsJFrog @ 14:03  | Escritura votar
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